Héctor Bianciotti

Creo que uno escribe con la memoria y con la sospecha del porvenir. La memoria son todos los hechos de la vida reducidos —en mí al menos— a una especie de música, es decir, a una sensación sintética y ordenada, sin contenido.
Toda la vida se resuelve, al escribir, en la entonación particular de la voz que narra. Esa especie de melodía sorda de la memoria consumida me atraviesa y penetra en el porvenir, que es un paisaje oscuro y va derecho hacia la muerte. Por eso la voluntad de detenerla, de cambiarla en espacio, de demorarla, de fijarla, de parar la verticalidad impulsiva del tiempo —nuestra desgracia— de volverlo horizontal, paisaje, pintura. El porvenir fluye bajo nuestros pies, nos arrastra implacablemente hacia el pasado. De ahí la necesidad, la desesperada voluntad de detener el tiempo, la música confusa del tiempo, de engañarlo, de permanecer aquí, aquí y ahora, de cortejar amorosamente las futilidades del presente. Para no morir. Todo escritor es Sherezade.

Héctor Bianciotti
Argentina
Nació en Córdoba en 1937. Vive en París. Entre sus obras: La busca del jardín, Lo que la noche cuenta al día, El paso tan lento del amor [publicadas en Ed. Tusquets].